Da war plötzlich diese Entschlossenheit. Sie kamen hier zusammen: Botschaften aus der Vergangenheit. Anknüpfungspunkte an das Gestern, uralte Wünsche. Zaghafte Entwürfe nehmen erneut Konturen an. Die alte Sucht: Beobachten, vorstellen, schreiben. Ringsum wird die Terrasse aufgeräumt, die leeren Gläser klirren auf den Tablett des Kellners, ein anderer zurrt die Tische mit Kabeln fest und räumt die Stühle hinein. "Aus welchem Glas hat die blonde Spanierin getrunken?" fragt der Ältere den Jüngeren lachend. Bald wird Feierabend sein.

'Das Labyrinth des Minotaurus', dieser falsche Zusammenzug, hatte sich mir anfangs Woche in der Buchhandlung vorgedrängt, hatte sich auf die Zunge gelegt und die Bestellung überlagert. Tags darauf stand‚Vertreibung aus dem Labyrinth’ im Regal zum Abholen bereit. Erst zu Hause bemerkte ich die Verwechslung. ‚Das Versteck des Minotaurus’, von Undine Gruenter beabsichtigte ich eigentlich zu lesen. Verfolgt mich das Labyrinths von Knossos?

Noch holpern die Worte aus dem ‚Stabilo Sensor’ hervor. Bloss Geduld haben, die jahrelangen Verwerfungen weich werden zu lassen, beharrlich sein wie Mars. Da kommt eine Gruppe Frauen, etwa fünfzehn, viele tragen Röcke, lange Haare und Koffer. Eine von ihnen fragt nach einer Backpacker-Absteige in der Nähe. Der jüngere Kellner erklärt den Weg. Dann ziehen die Frauen weiter, eine Karawane rollender, nach zunehmender Grösse geordneter Koffer.

Hier sein heisst schreiben oder lesen. Hören, wie der Roller am Rotlicht tuckert. Den Farbwechsel des Signals beobachten. Es kann losgehen.